Lorsque j'ai débarqué de l'avion en Nouvelle-Zélande, je ne savais pas vraiment à quoi m'attendre. Je savais seulement que j'avais besoin de m'échapper pendant un certain temps - de la précipitation, du bruit, de la marche inexorable du temps. Dès les premiers jours, j'ai senti que le temps s'écoulait différemment ici. C'était comme si les arbres me murmuraient de ralentir, comme si le vent portait des mots que je ne comprenais pas encore, mais qui me semblaient familiers.
Un matin, lors d'une randonnée autour du lac Taupo, j'ai rencontré un vieil homme, un Māori nommé Rangi. Il était assis sous un énorme arbre pohutukawa et regardait l'eau tranquille. Il a souri et m'a fait signe de le rejoindre. Il n'a pas dit grand-chose, mais sa présence était porteuse d'une force que je n'avais pas ressentie dans ma vie depuis longtemps.
"Ici, nous sommes à l'écoute de la terre". dit-il à voix basse. "On n'y marche pas comme un touriste. Si vous ouvrez votre cœur, il vous guidera".
Je suis restée quelques jours avec Rangi. Il m'a appris à reconnaître le chant des oiseaux, à cueillir des plantes curatives, à sentir les histoires cachées dans la rivière, les pierres, la brume. Mais surtout, il m'a appris à retrouver le silence en moi-même. Et dans ce silence, j'ai entendu ma propre voix - celle que j'avais perdue dans le bruit du monde.
Au moment de partir, Rangi m'a tendu une petite pierre - lisse, verte, gravée de la feuille d'un arbre connu dans la culture Māori pour ses qualités de force, de guérison et de protection...
"C'est du pounamu". a-t-il déclaré. "Greenstone". Pas pour la chance. Mais pour ne pas oublier."
Je le porte encore aujourd'hui. Pas pour la chance.
Mais pour ne pas oublier.
